Insomnie

Trois heures et demi, je tourne dans mon lit. Le sommeil ne revient pas, les neurones se bousculent et les souvenirs resurgissent de ma mémoire (vive) ou de mon inconscient. Quelquefois cela se traduit par un grognement inintelligible (et oui, même la nuit je ronchonne) mais ce matin non. Au diable les histoires de famille qui m'ennuient. Je pense qu'il ne doit pas être loin de cinq heures. Je vais me lever, regarder la pendule de la cuisine et selon l'heure me recoucher ou commencer ma journée. Quatre heures quarante-cinq, c'est presque une heure "normale" pour se lever. Je fais le café et pendant qu'il passe je vide le lave-vaisselle qui a tourné hier soir. Cela m'occupe un petit quart d'heure. Je bois mon jus, m'habille, enfile mes baskets et vais faire un tour avec le chien. Cela fera toujours un heureux. Quarante-cinq minutes de promenade dans la ville endormie. Enfin, pas tout à fait : au bout de ma rue j'entends des voix (humaines, je ne suis ni Jeanne ni Bernadette), un couple se dispute dans la rue, des éclats de voix, une portière claque, une auto démarre et le calme revient. Je traverse le lotissement sans rencontrer âme qui vive. Quelques rares voitures circulent sur la grand route, des noctambules qui rentrent, des pêcheurs et chasseurs qui vont à l'affût, des commerçants partant sur les marchés et un seul couillon qui déambule sur le bas-côté, tiré par un chien en laisse et qui pense dans le noir aux aveugles guidés par leur animal. Je traverse un quartier tout neuf. Sur la quarantaine de maisons, deux ont les lumières allumées. Je ne suis pas le seul réveillé. "Promeneur du matin fait aboyer les chiens", me revient ce proverbe inventé un jour où je faisais du footing. Bientôt nous serons nombreux à être réveillés. Dans la campagne proche, mon chien en liberté fait aboyer un chien enfermé, un coq lui répond. Je jubile, j'adore foutre le bordel sans que personne ne sache pourquoi. Je rentre, me sers un café. Bientôt le jour. J'apprécie ce moment que nul ne peut toucher. Les quatre cinquièmes de mes sens sont excités par l'aube naissante. Une tasse à la main, debout sur ma terrasse, je fais un tour d'horizon (enfin presque, parce qu'au nord la vue est limitée par la maison voisine), le goût du café dans la bouche, je sens les dernières fleurs qui exhalent leur parfum. Le jasmin et le chèvrefeuille sont discrets, peut-être trop rincés. Une odeur forte émane du figuier dont les fruits pourrissent sur le sol. Pas de vent, pas de bruits, seuls les chants des oiseaux, pépiements des moineaux et des mésanges, caquètement des pies, plaintes des goélands, roucoulement des tourterelles se font entendre. La pluie des dernières vingt-quatre heures à lavé les feuilles et redonné une couleur foncée à la terre. Le ciel bleu se reflète dans l'étang. Les nuages blancs et les façades sont teintés de rose par le soleil levant. Un trait brillant suit un avion dans l'azur. A l'horizon, un groupe de flamants survole le Mont St Clair avant de disparaître vers la mer. Un merle se pose brièvement sur le toit, un chat est à l'affût sous une haie. Il est sept heures trente. Je crois qu'une belle journée se prépare et j'ai prévu de ne rien faire. Elle n'est pas belle la vie ?